Avant Garde

Dans cette pièce rouge sombre toute emballée de plastique comme une scène de crime coquine, Gal Ritchie et Katrina Colt tailladent ces draps suspendus avec un calme et un culot à faire bander. Du latex noir brillant moule leurs formes bien serré, mais elles laissent ces hanches et ces culs à l'air, prêts à foutre le bordel. Seth Gamble, les yeux bandés, est attaché à une chaise, il respire court et désespéré, la bite qui palpite de faim refoulée. Les meufs tournent autour de lui, langues qui léchouillent son cou et sa mâchoire, un sourire en coin à chaque petit spasme qu'il peut pas cacher. Puis elles se frottent l'une contre l'autre dans un déhanché sensuel et synchro qui ferait rougir un curé, avant de se mettre à genoux entre ses cuisses—à se relayer pour l'avaler avec des bouches trempées de salive, à le faire monter en teume comme des expertes. Une fois qu'elles l'ont détaché, c'est parti : les trois se jettent dans une partouze sauvage et emmêlée, mains qui palpent partout, bouches qui bouffent la peau, corps qui claquent en rythme crade parfait jusqu'à ce que tout l'endroit vibre d'une jouissance baveuse et qui te fait péter un câble.