Peeping Tom

Jenny s'affaire avec son chemisier, cette démangeaison tenace à la nuque qui hurle que quelqu'un la mate sans lâcher. À moitié à poil, nichons qui débordent, elle pivote d'un coup—et paf, y'a son beau-fils Dante qui traîne dans la pièce d'à côté, haletant comme s'il venait de sprinter un marathon. Souffle court, froc qui fait la tente, le petit vicelard est grillé. Putain non, se dit-elle, en fonçant vers lui avec un sourire en coin. 'Je t'ai chopé en train de mater, hein ? Arrête ton numéro, gamin—je sais ce qui te fait bander grave.' Elle le cloue avec son regard, en le traitant de sale pervers pour sa branlette quotidienne sur elle.