The Animator

Howard est assis à la table de la cuisine, à avaler une bouillie d'avoine sans goût pendant que sa femme court partout comme si elle participait à un marathon. Elle débite ses plans à toute vitesse, sa voix qui bourdonne dans ses oreilles comme une radio qui capte mal, mais ses yeux restent rivés sur la chaise vide en face de lui. Il hoche la tête quand elle finit par s'arrêter, attrape sa mallette, balance les poubelles, galère avec la portière de sa voiture avant de démarrer avec la radio qui ne crache que du silence. Au bureau il n'arrête pas de revoir cette poitrine en plastique sortie de la benne, et dès qu'il pointe, il fait demi-tour, se bat avec le putain de mannequin pour le fourrer sur la banquette arrière et le ramène à la maison. Plus tard il picore son dîner pendant qu'elle continue à jacasser, dans le brouillard total. Dès que la porte de la salle de bain claque, il se précipite dehors, traîne le mannequin dans la chambre d'amis et le fourre dans le placard comme un butin volé. Des heures plus tard, sa femme endormie, il se glisse dehors, allume la lampe, tire le mannequin sur le lit. Chemise enlevée, son caleçon tendu, il passe ses paumes sur la poitrine lisse, se frotte contre lui et se penche pour l'embrasser. Quand il rouvre les yeux, le plastique est devenu chaud, doux, et Elliot Finn l'embrasse en retour, la bouche affamée et bien réelle.