Point of Entry

La voiture s’arrête pile derrière la ligne. Un gars avec un chariot se faufile entre les pare-chocs pendant que Matthew reste au volant et que Cindy se détend côté passager, repassant dans sa tête le petit voyage qui aurait dû être rapide. Un uniforme frappe à la vitre. Quand la fenêtre descend, un autre flic contourne le capot et leur fait signe de descendre. Cindy force un sourire et se bouge. Matthew la suit, à moitié perdu, à moitié furax. Ils plaquent Matthew sur une chaise métallique dans une pièce carrée. Un miroir lui fait face. Cindy entre à son tour, épaules crispées, les yeux au sol. Un agent reste derrière elle, l’autre se plante devant Matthew et balance la nouvelle : ils sont soupçonnés de passer de la marchandise. Matthew sort que c’était juste une pêche en mer pour son anniversaire. Le flic ricane. Il dit que la surprise du week-end de Cindy n’était pas la seule qu’elle avait prévue. Cindy évite le regard de Matthew. Ses doigts s’emmêlent sur ses genoux. Le deuxième flic la tire d’un coup, sort un sachet de la doublure de sa veste. Matthew gueule que c’est n’importe quoi, qu’ils ont planqué le truc. Cindy craque, la voix qui tremble, et supplie de parler aux flics en privé. Ils l’embarquent. La porte claque. Quand il reste seul, le flic principal balance à Matthew qu’ils ont déjà retourné la voiture : panneaux bourrés de la même merde. Matthew s’affaisse. Le flic tend la main. « Pièce d’identité. » Matthew la lui donne. Le flic la glisse dans sa poche et s’approche, sourire aux lèvres. « Fouille complète. Déshabille-toi. » Matthew reste figé, proteste, cherche à gagner du temps. Le flic parle des méthodes des cartels, de comment ils aiment planquer les trucs dans les couples. Plus Matthew coopère, plus ça ira vite. Matthew enlève ses fringues, mains plaquées sur sa queue. Le flic enfile des gants, pose un bol de lubrifiant sur la table et lui ordonne de baisser les bras. Matthew fixe le plafond et attend que les gants se mettent en route.