Midnight In Mistakes

La soirée est finie, mais elle non. Megan glisse dans ta chambre encore en robe, les cheveux en vrac, les seins qui débordent du décolleté, les bas qui brillent sous la lampe. Elle ferme la porte à clé, enlève une escarpin d’un coup de pied et sourit comme si elle était chez elle — parce qu’elle l’est. T’es censé rester pro, mais elle est déjà sur le lit, jambes écartées, doigts qui glissent sous la robe et écartent la dentelle. Elle se caresse lentement, en cercles humides, se mord la lèvre en te regardant bander. Les piercings brillent quand elle sort ses gros seins, qu’elle pince les tétons durcis entre ses doigts, avec des petits gémissements qui sortent tout seuls. Tu traverses la pièce, tu attrapes ses cuisses, tu les écarts encore plus. Elle rit — arrogant, cochon — et t’attire à elle, bouche chaude autour de ta queue. Elle suce comme elle le pense, la langue qui joue, la salive qui coule sur son menton pendant qu’elle te regarde, fière du bordel qu’elle fait. Tu pousses plus fort ; elle prend tout, gorge serrée, mascara qui commence à couler. Elle s’allonge, bas toujours attachés aux jarretelles, robe remontée à la taille. Tu la pénètres à cru. Elle est trempée, elle serre, elle suit chaque coup de reins, seins qui rebondissent, piercings qui accrochent la lumière. À chaque fois que tu tapes le fond elle halète, puis elle en redemande. Ses jambes se referment autour de toi, talons qui s’enfoncent. Tu vas plus fort jusqu’à ce que la pièce résonne du bruit mouillé des peaux. Elle se contracte, jouit en tremblant, et t’entraîne avec elle. Tu jouis au fond, tu la remplis, tu regardes ça couler quand tu te retires enfin. Erreurs de minuit, comme la dernière fois. Aucun de vous deux n’a l’intention d’arrêter d’en faire.