FIRE

Angel est assise au milieu d’un cercle de flammes nues, vêtue seulement de dentelle rouge sang, la peau luisante sous le clignotement. La pièce pue la fumée et les néons rouges. Chaque putain de mouvement qu’elle fait, les hanches qui roulent puis qui claquent comme si elle défiait le feu de lui brûler les fesses. Seth peut pas s’empêcher de la mater—elle le fait brûler sans même le toucher une seule fois. Elle tourne autour de lui lentement. Détour en rond serré où ses doigts glissent sur sa queue comme le ferait la fumée, crado et sucré. Ça les monte déjà grave tous les deux, le souffle court, prêts à tout lâcher mais assez joueurs pour remettre ça une fois ou deux. Il écarte pile ce qu’il faut, la bosse prête à craquer après des heures, wax intouché, fixe bien tendu. Ce qui sort du mauvais coup en un claquement net. Quand le coton part en fumée, les flammes montent jusqu’au bout de sa queue jusqu’à ce qu’il entre complètement, profonde. Comparé avec l’unité différente, tout abandonne, tout crypte, son hit total discret, perfectif, qualité de feu d’artifice qui hurle encore, et tous les deux sûrs du graph de l’excitation avant la porte féerique.