Showing Her A Few Steps

Zariah est seule dans la chambre, elle s'entraîne à ce pas de danse lent et rigide qu'elle foire à chaque fois. Dee entre, la voit galérer, et s'avance avec son petit sourire arrogant. "Besoin d'un coup de main ?" elle demande. Zariah hoche la tête direct—n'importe quoi vaut mieux que d'écraser les pieds des beaux-parents. Dee se colle contre elle, une main chaude dans le bas du dos, l'autre qui prend sa main, et commence à la guider dans une valse paresseuse. Leurs seins se frôlent à chaque virage, la grosse poitrine de Dee tendue contre le tissu fin de son haut, les formes de Zariah qui appuient en retour. L'air devient lourd. Les doigts glissent plus bas. Les souffles raccourcissent. Les cheveux blonds de Zariah balaient son épaule tatouée, et le pouce de Dee fait des cercles lents juste au-dessus de la courbe de ses fesses. Elles continuent à bouger, mais c'est plus vraiment une danse. Les regards s'accrochent. Les hanches se rapprochent. La main de Dee glisse sous la ceinture de Zariah, trouve la chaleur, et enfonce deux doigts comme si elle attendait ça depuis le début de la soirée. Zariah gémit, se frotte contre eux, et elles arrêtent de faire semblant de répéter. C'est juste de la peau, de la sueur, et la sale promesse que ce sera suffisant—une seule fois—pour se débarrasser de cette tension avant le mariage.