Romance Bullshit

L’argent commençait à manquer, alors j’ai refait le budget de la maison. Mon mec bosse à la sécurité maintenant, et pour la première fois depuis des années je restais plus à la maison. Je supporte pas de glander, donc je suis allée à la bibliothèque municipale et j’ai commencé à lire tous ces classiques que j’avais jamais touchés – Tolstoï, Dickens, tout ce dont les gens parlent sans arrêt. Un après-midi, coincée entre Le Rouge et le Noir de Stendhal, un bouquin à couverture rose a attiré mon œil. La nana qui le rendait était en train de murmurer à la bibliothécaire, alors je me suis penchée comme une voleuse. Je l’ai ramené à la maison, enveloppé dans du papier journal pour que les mômes voient pas les seins qui débordent et les bouches entrouvertes sur la jaquette, puis j’ai lu les pages les plus cochonnes dès que la maison s’est vidée. Une main sur le livre, l’autre enfouie entre mes jambes. J’ai joui fort. Le lendemain j’en ai pris trois autres. Les matinées se sont fondues – branlette, aspirateur, branlette, cuisine, encore branlette. Sur le canapé, sur la table de la cuisine, dans mon lit conjugal. À force je me suis plus gênée et j’ai testé la pomme de douche ; j’ai acheté quelques lubrifiants chauds-froids que je vendais autrefois aux jeunes mariés et je me suis occupée comme une gamine qui vient de découvrir le porno. La quarantaine passée, à agir comme une ado. J’étais en train de péter les plombs ? Ou je venais juste de comprendre ce que je voulais ? Ces histoires salaces m’ont rendu plus gourmande de mon mari, mais elles ont aussi planté une idée : est-ce que je prendrais vraiment un amant ? Ma honte secrète, ce sont ces romans d’amour mal écrits et stupides. Je sais que c’est de la merde, je sais que le sexe est inventé, mais j’arrive pas à arrêter. Maintenant j’ai décroché un nouveau boulot et il va falloir que je trouve une nouvelle planque – peut-être les toilettes de la bibliothèque – pour continuer à me faire plaisir.