Health, Wealth & Unhappiness

Jeff est au volant, les doigts qui tambourinent sur le volant, les yeux rivés sur l’horloge. Le téléphone vibre. « Salut, frangin. » La voix de Bobby remplit l’habitacle. « T’as fini par la récupérer ? » « Elle est en train de passer la douane », répond Jeff. Bobby rigole, balance une vanne sur la contrebande. Jeff coupe court, il en a marre de cette blague qui revient tout le temps. Bobby insiste, parle d’une fille que personne n’a jamais vue, d’une épouse par correspondance et d’un magot à récupérer. Jeff lui assure qu’il la connaît, que leurs échanges comptent. Bobby veut continuer, mais Jeff l’aperçoit derrière la vitre et raccroche. Presque un an plus tard, Anna est assise à côté de lui, le moteur qui cliquette dans l’allée. Elle s’émerveille encore de tout ce qui est américain. Ce soir-là, dans la chambre, elle lui tend ses comprimés en lui disant qu’elle a rempli ses papiers. Mauvais flacon. Jeff marque un temps, un doute lui traverse l’esprit quand il se rappelle l’avoir ajoutée à son testament. Il efface la méfiance d’un baiser et se glisse sous la couette. Une semaine après, les freins lâchent ; un flexible coupé, le garagiste l’admet. Jeff rentre en saignant et rappelle le garage. La coupure aurait pu être volontaire. Le soir même, il fouille son tiroir et tombe sur un prospectus de pompes funèbres. Quand Anna entre, il la coince, la chemise à moitié déboutonnée, la rage qui sort toute seule. Il en a assez de se faire avoir. Il défait sa ceinture, les yeux plantés dans les siens. « Tu me prends pour un con qu’on peut traire et enterrer ? » grogne-t-il, la défiant de broncher pendant qu’il se déshabille.