Home Alone

M. Rodgers fonce chez sa voisine avec sa caisse à outils, et Kat le tire à l'intérieur avant que l'eau ne dégouline partout. Elle était en train de charger le lave-vaisselle quand le flexible a pété, maintenant le sol est trempé. Il s'accroupit, coupe le robinet sous l'évier et promet d'en prendre un neuf pendant qu'il va déjà au magasin. Kat s'accroupit à côté de lui pour voir quel robinet fermer la prochaine fois, et il lui colle un long regard sur la façon dont son short moule ce petit cul rouquin bien serré. Quand ils se relèvent, elle le remercie à fond, dit que ses parents sont partis et qu'elle aurait été dans la merde sans lui. Il marmonne que ça va faire bizarre quand elle sera partie à la fac. Kat rigole, elle a dix-huit ans maintenant, elle peut pas rester à la maison toute sa vie. Sur le seuil il hésite, propose de checker le panneau d'accès avant que les autres flexibles lâchent. Kat le laisse entrer plus loin, le regarde fouiner de pièce en pièce jusqu'à ce qu'il se pointe direct dans sa chambre. Elle ramasse des culottes qui traînent pendant qu'il fait semblant de fouiller dans son placard. Évidemment les flexibles sont à changer, mais il traîne à sa fenêtre, lui montre la vue à un million de dollars. Puis il sourit et lui demande si elle a jamais remarqué qu'on voit direct dans sa chambre à lui. Kat regarde, comprend ce que ça veut dire et devient toute pâle. M. Rodgers laisse tomber le gentil, voix basse : il a vu le mec qui passait par la porte de derrière — son cul en fait. Elle lui balance qu'elle est majeure et qu'elle baise comme elle veut. Il hausse les épaules, dit que son père lui a demandé de surveiller la maison pendant vingt-deux ans, donc il a les images. Kat lui dit de dégager. Il ne bouge pas. À la place il s'approche, la queue déjà bien dure dans son jean, et balance son deal : elle écarte maintenant ou papa voit la vidéo. Elle le fusille du regard, furax, mais elle sait qu'elle est coincée — et décide de retourner la situation à son avantage.