Breaking Curfew

Amanda et sa pote filaient dans une rue sombre, la musique à fond, en rigolant du soir qu'elles venaient de passer. Amanda coupe la sono, souffle à son amie d'éteindre les phares – la trouille du couvre-feu lui serre le ventre. Elles s'arrêtent, Amanda descend, fait signe à son amie de filer avant que le moteur réveille tout le quartier. Elle passe par derrière. Fermé. La porte d'entrée porte un mot : « Mandy, encore le couvre-feu – tu dors dehors ce soir. » La clé de secours ? Disparue. Le téléphone à plat. Elle se lance sur la grande route, mal à l'aise, puis carrément flippée. Des pas. Elle fait volte-face, poings levés, balance des menaces dans le noir. Silence. Elle pivote – et une main la tire violemment. Ses yeux s'écarquillent. Lumière du matin. Amanda se réveille dans une grange, en petite tenue, sur un tas de paille. À côté d’elle, une autre fille, maculée de boue, la fixe. Amanda ouvre la bouche pour crier ; l’autre lui plaque la main sur la bouche. « Tais-toi ou il va entendre. » Jaime. Elle est là depuis plusieurs jours. Même taré, mêmes menaces, rien de passé encore à l’acte. Elles se racontent vite : toutes les deux ont 19 ans, même quartier, enlevées la nuit. Des pas dehors. Le mec entre en titubant – bien coiffé, nerveux, regard qui fuit. Il tire Jaime au milieu, se vante de ce qu’il a déjà fait et de ce qui va suivre, puis se casse quand quelque chose bouge dehors. Jaime titube jusqu’à Amanda, haletante.